À bout de souffle

Quand le soin épuise

On ne devient pas infirmière ou infirmier par hasard.

Au départ, il y a un élan. Un feu intérieur. Une envie d'aider, d'être là, de contribuer à quelque chose de plus grand que soi. Ce feu, on l'appelle parfois engagement, sens, énergie, amour du soin. C'est ce qui nous fait tenir dans les débuts, ce qui nous pousse à dépasser nos peurs, ce qui nous donne l'impression d'avoir choisi un métier qui compte.

Et puis, un jour, ce feu faiblit.

Pas d'un coup. Lentement. Par petites touches.

D'abord tu ressens une forme de lassitude : tu te dis que c'est passager.

Puis tu remarques que tu soupires plus souvent, que tu ressens moins d'élan, que tu n'écoutes plus vraiment les patients. Tu les entends, tu réponds ; mais à l'intérieur, c'est comme si tu étais en mode "automatique".

Alors tu te dis :

« C'est normal, je suis fatiguée. »

« C'est le boulot qui veut ça. »

« C'est la période, ça va passer. »

Les jours s'écoulent, les semaines aussi, mais ton ressenti persiste. Au fond de toi, il s'installe.

Tu continues, bien sûr. Parce que tu es pro.

Parce que t'arrêter, ce n'est pas une option. Tu as des patients, une équipe, un rythme, un planning. Tu tiens parce que tu le dois. On compte sur toi.

Mais à l'intérieur quelque chose se fissure.

Tu n'as plus envie de parler le soir.

Tu n'as plus l'énergie de prendre soin de toi.

Tu es plus irritable avec tes proches, plus distante avec tes patients.

Tu es là — mais tu n'es plus là — plus vraiment.

Tu arrives au stade où même dormir ne te repose plus.

Lorsque tu ouvres les yeux le matin, tu es déjà fatiguée.

Tu regardes ton agenda et tu soupires. Tu fais tes tournées ou tes gardes avec le corps, mais ton âme, elle, est déjà ailleurs.

Tu n'en parles pas vraiment.

Parce que tu ne veux pas paraître faible.

Parce que dans notre culture du soin, on valorise ceux qui tiennent bon, ceux qui se sacrifient, ceux qui encaissent sans broncher.

Tu t'es formée à aider les autres, pas à t'écouter toi.

C'est peut-être bien ça, le drame silencieux de tant de soignantes : on sait prendre soin des autres, mais pas de soi. Ou on le fait en dernier, quand il reste un peu d'énergie. Spoiler : il n'en reste jamais.

Tu es peut-être en train de lire ces lignes avec des larmes aux yeux, ou avec une boule dans la gorge.

Parce que tu reconnais tout ça.

Parce que tu ne pensais pas que quelqu'un pouvait vraiment le dire comme ça.

Parce que tu croyais être seule.

Tu ne l'es pas.

Ce que tu vis, des milliers d'autres soignantes le vivent aussi. Ce n'est ni une faiblesse, ni une preuve que tu n'es pas faite pour ce métier. C'est juste la conséquence logique d'un système qui oublie que tu es humaine.

« C'est comme ça dans tous les métiers. »
Non, ce n'est pas vrai. La charge que tu portes, en tant qu'infirmière, est unique.

Tu portes la détresse, la douleur, les corps, les humeurs, les rythmes. Tu absorbes les tensions, tu encaisses les injustices, tu composes avec le manque de moyens, le manque de temps, le manque de reconnaissance.

Et malgré tout ça... tu continues.

Mais à quel prix ?

Tu n'as pas besoin d'attendre le burn-out pour agir.

Tu n'as pas besoin de tomber pour changer.

Tu peux t'arrêter ici, maintenant, dans ces pages, et juste... reprendre ton souffle.

Je ne suis pas là pour te suggérer des pistes.

Je suis là pour t'ouvrir un espace.

Ce livre est un espace où tu peux te dire, peut-être pour la première fois :

"J'en ai marre. Et j'en ai le droit."

Un espace où tu peux commencer à croire que le soin peut rimer avec équilibre, avec respect de toi-même, avec liberté intérieure. Tu as donné tellement. Il est temps de penser à toi.

J'ai écrit ce livre pour cela.